Tú mismo - Warcry

Nada hay bajo el sol que no tenga solución
nunca una noche venció a un amanecer.

Hubo un tiempo en que todo me iba mal,
perdido en la oscuridad, sin saber a donde ir.
De mi vida se esfumó todo el color,
solamente quedó en mi el color gris

Y pensé que era mi final
del laberinto no podía escapar.

No busque el apoyo en los demás,
no quería suplicar ni tener su compasión.
Me hice amigo de la soledad
quien iba a imaginar todo lo que me enseñó.

Hoy sonrío recordando la lección
que la vida con paciencia me enseñó.

Nada hay bajo el sol que no tenga solución
nunca una noche venció a un amanecer.

En la vida no todo es avanzar, a veces un paso atrás.
Nunca dudes en cambiar de dirección, si el camino se acabó.
A cada sueño, cada idea, cada amor, entrégate con pasión.
Lleva siempre la verdad en tu interior, y tu propia religión.

Nada hay bajo el sol que no tenga solución,
nunca una noche venció a un amanecer.

 

A todos mis seguidores, os deseo una feliz entrada y salida de año. Os agradezco a todos que mi blog, hasta día de hoy, os gustara y decidierais "clikar" para seguirlo asiduamente. Espero seguir estando a la altura en este nuevo año 2011. Es muy agradable y reconfortante saber que lo que uno hace pueda gustarle e interesarle a otras personas, no importando ni las fronteras ni las distancias. Me alegro mucho de haberos ciber-conocido por estos amplios mares de la red y os deseo lo mejor para este nuevo año que se avecina. Y recordad siempre: nada hay bajo el sol que no tenga solución. 

Un fuerte abrazo para todos,

Magister

El Sabio

Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba
que solo se sustentaba
con las hierbas que cogía.
-¿Habrá otro?- entre sí decía
¿más pobre y triste que yo?
Y cuando el rostro volvió
halló la respuesta
viendo que iba otro sabio cogiendo
las hierbas que él arrojó.

Rescatado de la imperecedera memoria de mi abuela Carmen, de 90 años.

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Aquí os dejo otra de las rimas que me recitó mi abuela estos días atrás. Ella me decía que esto es un consejo moral que deberíamos aplicar siempre; que si la gente tuviera siempre presente cosas como estas todo iría mucho mejor. No me quedó otra alternativa mas que darle la razón.

España

Al occidente de Europa
se halla la fértil España
por altos montes y mares
en contorno resguardada.

Al norte los Pirineos
la dividen de la Francia
sirviendo sus altas cumbres
de límites y de montañas.

Dos mares al medio día
sus costas en torno bañan
y un estrecho la divide
de las costas africanas.

Galicia yace al ocaso
a Portugal apegada
y el Atlántico es el foso
que defiende aquellas playas.

Muchos y abundantes ríos
cruzan el hispano suelo
dándole luz y vida
como las venas al cuerpo.

El Guadiana que en La Mancha
se esconde por largo trecho
y a la ardiente Extremadura
frescura y pastos da luego.

Mientras el Guadalquivir
padre de grandes ingenios
en Córdoba y Sevilla
proclama ufano su Imperio.

Rescatado de la imperecedera memoria de mi abuela Carmen, de 90 años.

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Lo que aquí os dejo hoy es fruto de estos días de festejos en los que la familia se reúne al completo y, a veces, se rememoran ciertas cosas de la infancia de los más mayores. Así fue como mi abuela, nombrada más arriba, una buena mañana comenzó a hablar conmigo largo y tendido, como a ella le gusta, y empezó a recitarme de memoria algunas rimas sobre lo que ella estudiaba u oía de sus padres. Cosas como la que aquí os comparto ahora brotaron de sus labios con una fluidez y facilidad asombrosa. No dudé en tomar nota. Cosas como estas no pueden caer en el olvido.

Loading...

El soldado arrastró su cuerpo entre los escombros de aquella casa destrozada por los bombardeos. Sigiloso, se aproximó hasta su interior y se parapetó tras un muro de ladrillo que aún conservaba restos del empapelado de las paredes. Por todos lados se podían ver los impactos de bala, señal de las continuas reyertas que se producían en esa zona conflictiva. Eso a él no le asustaba. Estaba acostumbrado a ver todo aquello, e incluso había superado situaciones mucho más adversas. Decidido, asomó su cabeza y divisó al enemigo en unas ruinas justo enfrente suya... Abrió fuego, abatió a un par de enemigos y luego le volaron la tapa de los sesos... 

El muchacho blasfemó -¡Mierda! Otra vez muerto...- Abrió el menú y volvió a cargar la partida para arrastrarse de nuevo entre los escombros.

Años después le volarían la tapa de los sesos "jugando a la guerra", pero ya no habría nadie que abriera el menú de la vida real para cargar su partida. 

Magister

Cibersensaciones

Hoy se había levantado con ganas de llorar, pero sus sentimientos se vieron frustrados al no saber si hacerlo con las lágrimas de color verde, azul o naranja... Mejor descargarse un nuevo tono, no se pueden repetir siempre los mismos.

Magister

Skula, Skorpa, Skalk - Falconer

En man han tjänt herr lagers gård.
I sommar, vinter år för år.
Säg mig, vem sörjer nu för dig?

Ör slit och släp under himmel grå
Fhan blott sitt bröd som löning får.
Säg mig, vem sörjer nu för dig?

så kommer hastigt budet in:
S- Vår herre lägrar dotra din!
Säg mig, vem sörjer nu för dig?

Oh trällen nu genom dörren steg,
Ohan lämna plogen vid årkerns teg.
Säg mig, vem sörjer nu för dig?

Herr lager hör nu mina ord,
-Min doter till din hora gjord.
Säg mig, vem sörjer nu för dig?

Oh lager sa i vredesmod:
Du värnar ej om ditt trälablod.
Säg mig, vem sörjer nu för dig?

Arken öl eller vin dig ämnat,
Vej heller ägorätt
Dock Skula, Skorpa, Skalk.

Räl visste ej ett ord utav
tförrns strupen hans var skuren av.
Säg mig, vem sörjer nu för dig?

Det här är nog för bot idag.
-Och dotra tar jag vid behag.
Säg mig, vem sörjer nu för dig?

Kom jag ska visa dig min rätt.
-Att trösta dej på valfritt sätt.
Säg mig, vem sörjer nu för dig?

O tack!" Han sa med gråtmild röst.
"Och stötte kniven uti hans bröst.
- Säg mig, vem sörjer nu för dig?

Arken öl eller vin dig ämnat,
Vej heller ägorätt
Dock Skula, Skorpa, Skalk.




 

Os dejo hoy con una de mis canciones favoritas de este magnífico grupo de power metal sueco. Ya os iré poniendo más canciones de ellos. Si os gusta, os recomiendo su discografía completa, no tiene desperdicio. 

Animal

-Si le atizo con la fusta en la zarpa derecha, saluda; si le atizo en la zarpa izquierda gira sobre sí mismo; si le atizo en el trasero se sentará en el triciclo y pedaleará; si le atizo en el hocico levanta los brazos y asiente con la cabeza. Si no me hace caso, te atizo aún más fuerte... ¡Zas! ¡Zas! ¡Zas!

-¿Y si no le atizas con la fusta que pasa?

-Si no le atizo se queda quieto sin hacer nada, ¿no ves que es un oso?

Magister

Esto

Dicen que finjo o miento

todo lo que escribo. No.

Yo simplemente siento

con la imaginación.

No uso el corazón.

Todo lo que sueño o vivo,

lo que me falla o termina,

es como una terraza

sobre otra cosa aún.

Esa cosa es la que es bella.

Por eso escribo en medio

de lo que no está cerca,

libre de mi titubeo,

serio de lo que no es.

¿Sentir? ¡Sienta quien lee!

Fernando Pessoa

Bard´s Song - Blind Guardian

Now you all know
The bards and their songs
When hours have gone by
I'll close my eyes
In a world far away
We may meet again
But now hear my song
About the dawn of the night
Let's sing the bards' song

Tomorrow will take us away
Far from home
No one will ever know our names
But the bards' songs will remain
Tomorrow will take it away
The fear of today
It will be gone
Due to our magic songs

There's only one song
Left in my mind
Tales of a brave man
Who lived far from here
Now the bard songs are over
And it's time to leave
No one should ask you for the name
Of the one
Who tells the story

Tomorrow will take us away
Far from home
No one will ever know our names
But the bards' songs will remain
Tomorrow all will be known
And you're not alone
So don't be afraid
In the dark and cold
'Cause the bards' songs will remain
They all will remain

In my thoughts and in my dreams
They're always in my mind
These songs of hobbits, dwarves and men
And elves
Come close your eyes
You can see them too.


 

 

EDV - Nada

“Un relato”, le habían dicho. “Escribe el relato que te inspire el mero hecho de contemplarla”. Como si fuera tarea fácil. Había pasado casi una semana desde que le encomendaron dicha tarea y aún no tenía ni la más mínima idea de lo que debía escribir…

Al principio pensó que la carencia de imaginación era algo normal, como un letargo temporal de sus musas que se esfumaría en poco tiempo, como ya le había sucedido en otras ocasiones. Llegado el momento la imaginación se desperezaría y comenzaría a pintar con su pincel de infinitos colores sobre el blanco lienzo que ahora era su mente, impulsándolo irrefrenablemente hacia su escritorio, aferrar entre los delgados dedos su pluma empapada en tinta y comenzar a arrancar las difíciles palabras que, atrincheradas en aquél papel en blanco, se le resistían día tras día. Pero no, su mente aún seguía yerma y estéril.

Volvió a visualizar el retrato. La conocía perfectamente. Su pelo largo y negro con tímidos mechones rojizos, cuales brasas en una hoguera, caía ligero sobre sus hombros; esos penetrantes ojos verdes que iluminaban su tierno y pálido rostro; y aquél largo vestido de elegantes tonos carmesí decorado con filigranas plateadas. Podía cerrar los ojos y la vería cada vez que lo hiciera reflejada en su mente con la misma nitidez que si la contemplara el lienzo con los ojos abiertos.

¿Un relato que describiera su belleza? Demasiado simple y vacío, su belleza resultaba evidente sin necesidad de hacerlo constar por escrito. ¿Algo acerca de algún episodio de su vida? ¿Una hazaña digna de recordar? ¿Un amor imposible, quizás? Nada de aquello le convencía. Sus días se habían reducido a un paseo sin descanso a través de todo su escritorio buscando un tema verdaderamente interesante que mereciera la pena escribir. Ese era el problema: escribir. Escribir sabe todo el mundo, se decía, pero escribir algo que realmente llegue a lo más profundo de las personas, ese algo que hace despertar ese sentimiento de satisfacción en el lector, eso es lo realmente tedioso y a veces incluso agotador… Se dejó caer en la silla. Su mirada fija en el retrato de aquella joven dama de rojo. Por fin las brumas de su mente se despejaron. La respuesta la había tenido siempre allí, a su lado, acompañándole de forma esquiva mientras paseaba por su escritorio. Ahora la había descubierto y ya no la dejaría escapar. La tinta empezó a fluir con ligeros trazos sobre el papel en blanco.

“Un relato”, me habían dicho.

Magister

In the Summertime - Derek Sherinian

In the summertime when the weather's high,

You can stretch right up and touch the sky,

When the weather's fine,

You got women, you got women on your mind.

Have a drink, have a drive,

Go out and see what you can find.

If her daddy's rich, take her out for a meal.

If her daddy's poor, just do as you feel.

Speed along the land,

Do a ton, or a ton and twentyfive.

When the sun goes down, you can make it,

Make it good in a lay-by.

We're not grey people, we're not dirty, we're not

Mean.

We love everybody, but we do as we please.

When the weather's fine

We go fishing or go swimming in the sea.

We're always happy,

Live's for living, yeah, that's our philosophy.

Sing along with us, dee-dee-dee-dee-dee.

Da-da-da-da-da...

Yeah, we're happy happy, da-da-da-da-dah.

When the winter's here, then it's party time.

Bring a bottle,

Wear your bright clothes. it'll soon be summertime.

And we'll sing again,

We'll go drivin' or maybe we'll settle down.

If she's rich, if she's nice,

Bring you're friends and we'll all go into town.

 

EDV - Sepultus

Estaba totalmente convencido de que lo había enterrado. Recordaba perfectamente el sonido de su martillo golpeando con fuerza aquellos clavos oxidados que había encontrado en su viejo taller para sellar el improvisado ataúd de madera gris. Aún estando tan seguro, había algo dentro de su ser que lo inquietaba; algo que le decía que las cosas no habían salido como él creía o quería creer. Esa terrible sensación lo había mantenido despierto toda la noche. Su cuerpo sudoroso sobre la cama no paraba de revolverse sumido en siniestras pesadillas que lo despertaban con la boca seca y pastosa y el corazón terriblemente acelerado dentro de su pecho. No pudo evitar volver a mirar sus uñas ennegrecidas tras haber excavado con sus manos desnudas la húmeda tierra para abrir el agujero donde depositaría el ataúd; y allí, en la esquina de la habitación, tendida sobre el suelo, estaba la pala manchada de barro con la que se había ayudado para dicha tarea… Si, lo había enterrado. ¿O quizás el agujero era poco profundo?

No podía soportar aquella incertidumbre que lo estaba consumiendo poco a poco haciéndole enloquecer. Se desarropó bruscamente y saltó de la cama. Miró a través de la ventana escudriñando el horizonte con la mirada nerviosa, intentando vislumbrar en la oscuridad de la noche el lugar donde hora antes había realizado tan aterradora tarea. Tenía que asegurarse que todo estaba igual a como lo dejó. Rápidamente se puso la misma camisa blanca ahora ensuciada de tierra y los negros pantalones calados de barro apelmazado por debajo de las rodillas. Cruzó la habitación de dos zancadas, aferró el pomo de la puerta y se paró en seco. ¿Qué estaba haciendo? Era una completa estupidez salir a comprobar lo evidente. Se llevó la mano a la cabeza y peinó su cabello negro y desaliñado mientras se encontraba con la mirada absorta en el suelo y una excéntrica sonrisa cruzaba su rostro… Se maldijo a sí mismo por lo que había estado a punto de hacer mientras volvía a desnudarse y a meterse en la cama. Era una locura pensar que algo hubiera podido salir mal. El agujero era muy hondo, o por lo menos eso le pareció a él. Había que tranquilizarse. Respiró hondo y templó sus nervios. Recorrió con la mirada los estantes de su habitación, contemplando todas sus creaciones; sus inanimadas y tranquilas creaciones. Todos sus títeres lo miraban con sus ojos carentes de emoción, pero él sabía que todos lo culpaban por haber manipulado aquel extraño libro que un maldito día llegó hasta sus manos. ¿Por qué razón tuvo que formular aquellas extrañas palabras que ni él sabía lo que significaban? ¿Qué pretendía conseguir? Cualquier cosa menos aquello. ¡Quién iba a pensar que lograría dotar de vida y maldad a aquél siniestro títere! Volvió a ser presa del pánico. Volvió a incorporarse de forma violenta y se sorprendió cruzando el angosto pasillo para salir al porche. Y allí estaba él… con sus miembros de madera y sus engranajes manchados de barro… Una risa histérica brotó de la garganta de su creador, hincándose de rodillas y plantando las manos en el suelo contemplando con ojos saltones lo que tenía ante él.

Estaba totalmente convencido de que lo había enterrado. Recordaba perfectamente el sonido de su martillo golpeando con fuerza aquellos clavos oxidados que había encontrado en su viejo taller… Lo imposible se acababa de esfumar.

Magister

Nana - WarCry

EL ENEMIGO SE HA IDO

PERO PRONTO HA DE VOLVER

CUANDO SUENEN SUS TAMBORES

DE SEGURO MORIRÉ

HAN MUERTO TODOS LOS MÍOS

SOLO YO... SIGO EN PIE

TODOS ERAN MIS AMIGOS

PERO PRONTO LOS VERÉ

PUES YO TAMBIÉN ESTOY HERIDO

HERIDO DE GRAVEDAD

LO SÉ AL VER CORRER MI SANGRE

ÁVIDA DE MI ESCAPAR

DE ESTE CUERPO MALHERIDO

QUE NUNCA DUDO EN ARRIESGAR

SU VIDA EN POS DE UN SUEÑO

QUE YA NO CONSEGUIRÁ

ME ATARE A MI ESTANDARTE

FIEL SÍMBOLO DE MI FE

SI LLEGA ANTES LA MUERTE

QUE ELLOS ME ENCUENTREN EN PIE

EN PIE Y DESAFIANTE

COMO YO SIEMPRE VIVÍ

QUE TENGAN CLARO EN SUS MENTES

QUE YO JAMÁS ME RENDÍ

Y ESTOY PERDIENDO EL SENTIDO

YA CASI NO PUEDO VER

MUERTE ESPERA UN MOMENTO

QUE PRONTO HAN DE VOLVER

VEO VENIR UNA DAMA SONRIENDO HACIA MÍ

SI ESA DAMA ES LA MUERTE

¿QUIÉN TIENE MIEDO A MORIR?

VIENE CANTANDO UNA NANA

DE MI TIERRA NATAL

ME LA CANTABA MI MADRE

NUNCA LA PODRÉ OLVIDAR

La llamada del Cairo

El justiciero sol del desierto se levanta perezoso entre las dunas dispuesto un día más a abrasar la ancestral ciudad del Cairo. La urbe despierta lentamente con las primeras luces del alba, iluminando las estrechas y angostas calles de ladrillo rojo y adobe. El ladrido lastimero de un perro callejero rompe el silencio que había reinado durante la noche en la vetusta plaza central de la ciudad y al fondo, bajo los arcos de la galería comercial, entre despojos y cartones viejos, unos vagabundos se revuelven adormilados ante el despertar de lo que será otro día más en sus despreciables vidas. Los nativos comienzan a salir de sus modestas casas para buscarse el sustento desempeñando el incierto y no siempre fructífero papel de guías entre los turistas venidos de todo el mundo. Al otro extremo de la ciudad, en el barrio británico, los ingleses sacan a pasear sus trajes de colonizadores y aventureros para empezar a disfrutar de un nuevo día en su colonia...

El Cairo. Antaño ciudad hegemónica bajo poderosas dinastías egipcias encabezadas por poderosos y divinos faraones de voluntad férrea. Pero en estos días que corren con pies ligeros sobre este caótico 1920 las cosas han cambiado. Ahora el Cairo es una porción del Próximo Oriente en manos de la poderosa Inglaterra; una Inglaterra que observa con entusiasmo como su colonia rebosa historia bajo las imperiosas dunas del desierto. Y es que, recientemente, estos años 20 han sido bautizados por las principales potencias europeas como el momento de mayor apogeo de los yacimientos y descubrimientos arqueológicos e históricos más importantes de todos los tiempos, y como no podría ser de otra manera, el Cairo es uno de los principales protagonistas, por no decir el único e inigualable protagonista. De esta forma, como todos comprenderéis, es imposible resistirse a la llamada del Cairo.


Magister

Mensaje a las estatuas

Vosotras, piedras
violentamente deformadas,
rotas
por el golpe preciso del cincel,
exhibiréis aún durante siglos
el último perfil que os dejaron:
senos inconmovibles a un suspiro,
firmes
piernas que desconocen la fatiga,
músculos
tensos
en su esfuerzo inútil,
cabelleras que el viento
no despeina,
ojos abiertos que la luz rechazan.
Pero
vuestra arrogancia
inmóvil, vuestra fría
belleza,
la desdeñosa fe del inmutable
gesto, acabarán
un día.
El tiempo es más tenaz.
La tierra espera
por vosotras también.
En ella caeréis por vuestro peso,
seréis,
si no cenizas,
ruinas,
polvo, y vuestra
soñada eternidad será la nada.
Hacia la piedra regresaréis piedra,
indiferente mineral, hundido
escombro,
después de haber vivido el duro, ilustre,
solemne, victorioso, ecuestre sueño
de una gloria erigida a la memoria
de algo también disperso en el olvido.

Ángel González

Eso era amor

Le comenté:

—Me entusiasman tus ojos.

Y ella dijo:

—¿Te gustan solos o con rimel?

—Grandes,

respondí sin dudar.

Y también sin dudar

me los dejó en un plato y se fue a tientas.

Ángel González (Oviedo, 1925)

Ítaca

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Posidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Posidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.
Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías:
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

Konstantínos Kaváfis

Enemigos de Tinta y Papel

Apenas quedaba ya tiempo. Los días habían pasado demasiado rápido desde la última vez que tuvo que empuñar su espada para hacer frente a todos los ejércitos que periódicamente atacaban sus fronteras. Hacía ya dos años que luchaba en aquella gran guerra, tiempo suficiente para haberse acostumbrado a los ataques del enemigo que se sucedían únicamente dos veces al año: la primera oleada se producía en los meses de frío intenso, cuando las ideas se congelan, el pensamiento se bloqueaba y la estrategia fluye con dificultad; y la segunda oleada siempre acontecía cuando el calor se hace insoportable y supone un esfuerzo casi inhumano mantenerse concentrado en el campo de batalla sin caer desfallecido. Pero el enemigo se mantenía siempre impasible ante las adversidades del clima. Nunca mostraba cansancio ni debilidad. Se presentaba siempre como una fuerza de choque compacta, dura, terrible. Sus fuerzas podían resultar devastadoras, sembrando el caos y la desesperación allí por donde pasaba. Podría parecer una fuerza militar invencible, una fuerza casi divina orgullosa de su potencial bélico y su capacidad de destrucción arrolladora... Pero no siempre había conseguido alzarse con la victoria. Durante toda la historia de la humanidad ha habido generales que, capaces y seguros de sí mismos, han conseguido asestar duros golpes a estos ejércitos. Generales dignos de admiración que, a base de cosechar numerosas victorias más que heroicas, disfrutan ahora de un lugar de honor entre aquellos que han conseguido alcanzar la corona de laurel a través de la constante lucha a lo largo de sus vidas...

El joven general podía sentir el calor en su cuerpo. Sus exploradores habían llegado hacía unos días con los informes de que el enemigo se acercaba a marchas forzadas, sin aparente intención de detener su apabullante avance. Un nuevo periodo de duras batallas estaba a punto de acontecer. Esta situación siempre lo embriagaba de una extraña sensación, mezcla de un ardiente deseo de acabar con todo aquello lo antes posible y un profundo miedo que arraigaba en lo más profundo de su ser ante el conflicto que se avecinaba.

Apenas quedaba ya tiempo. Su mejor arma, la tinta de su bolígrafo. Su mejor defensa, todo lo aprendido y memorizado hasta ese momento. Las batallas de un estudiante, unas de las pocas batallas que de verdad merecen la pena en este mundo. Los exámenes como únicos enemigos a los que derrotar, esos eternos enemigos de tinta y papel que nos perseguirán hasta que consigamos nuestra merecida corona de laurel.

Magister.

Espíritu Creador

Adentrarse en lo más profundo. Buscar las musas y los hados como si la vida te fuera en ello. Dejarse llevar por las sendas y los angostos caminos enmarañados y oscurecidos por pensamientos vacíos que te asaltan en tu viaje. Aventurarse hasta el abismo de las ideas derrotando durante el descenso a innumerables enemigos que agonizan tras ser atravesados con tus únicas armas, la pluma y la palabra; y tras despejar el tortuoso camino seguir recorriendo los asolados parajes, siempre en guardia y escudriñando los alrededores con cautela, alerta para no perderse y caer en un mar de pensamientos en blanco. Seguir la débil huella de la inspiración para poder palparla una vez más y sentir el éxtasis y el placer que produce a la hastiada mente... Y finalmente, hallar lo más querido. Pisar las tierras vírgenes y fértiles del conocimiento y de las alegorías. Deleitar la vista con las ninfas y los unicornios, los dragones y los grifos, elfos y minotauros. Beber del conocimiento de los sabios y alquimistas, y estremecerse con el arcano saber de los brujos y nigromantes. No quiero olvidar el camino hacia estas tierras... No quiero dejar de navegar por los amplios mares de tinta que estos seres te incitan a surcar... No quiero olvidar nunca el camino hacia la Fantasía.

Magister